Blog de français: marzo 2017

Elegía a Ramón Sijé Yo quiero ser llorando el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano. Alimentando lluvias, caracoles Y órganos mi dolor sin instrumento, a las desalentadas amapolas daré tu corazón por alimento. Tanto dolor se agrupa en mi costado, que por doler me duele hasta el aliento. Un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida, un empujón brutal te ha derribado. No hay extensión más grande que mi herida, lloro mi desventura y sus conjuntos y siento más tu muerte que mi vida. Ando sobre rastrojos de difuntos, y sin calor de nadie y sin consuelo voy de mi corazón a mis asuntos. Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo. No perdono a la muerte enamorada, no perdono a la vida desatenta, no perdono a la tierra ni a la nada. En mis manos levanto una tormenta de piedras, rayos y hachas estridentes sedienta de catástrofe y hambrienta Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes. Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte Volverás a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de mis flores pajareará tu alma colmenera de angelicales ceras y labores. Volverás al arrullo de las rejas de los enamorados labradores. Alegrarás la sombra de mis cejas, y tu sangre se irá a cada lado disputando tu novia y las abejas. Tu corazón, ya terciopelo ajado, llama a un campo de almendras espumosas mi avariciosa voz de enamorado. A las aladas almas de las rosas... de almendro de nata te requiero,: que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero.	Élégie à Ramón Sijé Je veux avec mes larmes être le jardinier de la terre que tu occupes et que tu fertilises, si tôt, compagnon de mon âme. Nourrissant de ma douleur sans instrument pluies, orgues et coquillages, je donnerai ton cœur pour aliment aux coquelicots désemparés. Tant de douleur s’amoncelle en mon flanc, mon mal est tel que mon souffle est souffrance Un coup-de-poing dur, un coup glacé, un invisible et homicide coup de hache, une poussée brutale t’as abattu. Nulle étendue plus grande que ma plaie, je pleure mon malheur, ce qui l’entoure et je sens plus ta mort que je ne sens ma vie. Je marche sur des chaumes de défunts, et sans chaleur humaine, sans consolation, j’oscille entre mon cœur et mes occupations. Trop tôt la mort a pris son vol, trop tôt s’est réveillée l’aurore, trop tôt tu tombes sur le sol. Je ne pardonne pas à la mort amoureuse, je ne pardonne pas à la vie inattentive, je ne pardonne ni à la terre, ni au néant En mes mains je déchaîne un ouragan de pierres et d’éclairs et de stridents flambeaux, affamé, assoiffé de désastres. Je veux gratter la terre avec mes dents, je veux trier la terre motte à motte à coups de dents secs et brûlants. Je veux miner la terre jusqu’à ce que je te trouve et embrasser ton noble crâne et te débâillonner et te faire revenir. Tu reviendras à mon verger, à mon figuier : parmi les fleurs en jardins suspendus voltigera ton âme butineuse de cires angéliques et de dentelles. Tu reviendras où roucoulent les grilles des laboureurs énamourés. Tu réjouiras l’ombre de mes sourcils, d’un côté les abeilles, de l’autre ta fiancée, viendront se disputer ton sang. Mon avare voix d’amoureux appelle vers un champ d’amandes écumantes ton cœur, velours déjà fané. Vers les âmes ailées des roses de l’amandier de crème je t’appelle : car nous avons tant de choses à nous dire, compagnon de mon âme, compagnon.
Nana de la cebolla La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda. En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchaba de azúcar, cebolla y hambre. Una mujer morena resuelta en luna se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te traigo la luna cuando es preciso. Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en tus ojos la luz del mundo. Ríete tanto que mi alma al oírte bata el espacio. Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea. Es tu risa la espada más victoriosa, vencedor de las flores y las alondras Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor. La carne aleteante, súbito el párpado, el vivir como nunca coloreado. ¡Cuánto jilguero se remonta, aletea, desde tu cuerpo! Desperté de ser niño: nunca despiertes. Triste llevo la boca: ríete siempre. Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma. Ser de vuelo tan lato, tan extendido, que tu carne es el cielo recién nacido. ¡Si yo pudiera remontarme al origen de tu carrera! Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sientas un arma. Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro. Vuela niño en la doble luna del pecho: él, triste de cebolla, tú, satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.	La berceuse de l'oignon L'oignon est du givre fermé et pauvre. Givre de tes jours et de mes nuits. Faim et oignon: glace noire et givre grand et rond. Dans le berceau de la faim était mon enfant. Avec le sang de l'oignon il s'allaitait. Mais ton sang, givré de sucre, oignon et faim. Une femme brune, transformée en lune, se répand fil à fil sur le berceau. Ris, enfant, Je t'apporte la lune quand il le faut. Alouette de ma maison, ris beaucoup. Ton rire dans tes yeux Est la lumière du monde. Ris tellement que mon âme à t'entendre, batte l'espace. Ton rire me rend libre, me donne des ailes. M'enlève les solitudes, m'arrache de la prison. Bouche qui vole, cœur qui sur tes lèvres lance des éclairs... C’est ton rire l’épée la plus victorieuse. Vainqueur des fleurs et des alouettes. Rival du soleil. Avenir de mes os et de mon amour. La chair vivante Soudain, la paupière, vivent comme jamais coloriées. Et le chardonneret Monte, s’agite, Comme ton petit corps ! Je me suis réveillé d'être enfant. Ne te réveille jamais. Je porte la bouche triste. Toi, ris toujours. Toujours dans le berceau, défendant le rire plume à plume. Être d'un vol si haut si étendu, que ta chair semble un ciel tamisé. Si je pouvais remonter à l'origine de ta course!... Au huitième mois avec cinq fleurs d’orangers. Avec cinq minuscules férocités. Avec cinq dents comme cinq jasmins adolescents. Frontière des baisers Il y aura demain, Quand dans la denture Tu sens une arme tu sens un feu descends les dents cherchant le centre. Vole enfant dans la double lune des seins. Eux, tristes par l'oignon, toi, satisfait. Ne t'écroule pas. Ne sache pas ce qui se passe ni ce qui arrive.
Vientos del pueblo Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa. No soy de un pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas, ni quién al rayo detuvo prisionero en una jaula? Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada, valencianos de alegría y castellanos de alma, labrados como la tierra y airosos como las alas; andaluces de relámpagos, nacidos entre guitarras y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas; extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, aragoneses de casta, murcianos de dinamita frutalmente propagada, leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha, reyes de la minería, señores de la labranza, hombres que entre las raíces, como raíces gallardas, vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada: yugos os quieren poner gentes de la hierba mala, yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas. Crepúsculo de los bueyes está despuntando el alba. Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra: las águilas, los leones y los toros de arrogancia, y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba. La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara, la del animal varón toda la creación agranda. Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba. Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.	Les vents du peuple Les vents du peuple me portent Les vents du peuple me traînent ils ont déchiré mon cœur et ils se dessèchent dans ma gorge Les bœufs courbent la tête résignés, impuissants face aux châtiments: les lions eux la redressent leurs griffes déchirent triomphantes et se vengent. Je ne suis pas d’un peuple de bœufs Je suis d’un peuple étreignant les territoires des lions les défilés montagneux des aigles les cordillières de taureaux, empli d’un orgueil haut dressé. Que jamais on ne puisse avoir peur des bœufs sur les plateaux nus de l’Espagne. Qui parle de mettre un joug sur le cou d’une telle race ? Qui jamais a posé un joug ou des chaînes sur des ouragans Ni qui arrête la foudre prisonnière dans une geôle ? Asturiens faits de bravoure, Basques de roches fortifiées Valence, la joie et Castillans, l'âme espagnole, comme le champ labouré et aérées comme les ailes; Andalous, de foudre nés entre guitares et forgés sur l'enclume comme larmes torrentielles; Estrémadure seigle Galiciens, pluie et calme, Catalans, bloc de fermeté, Aragonais, la race, Murciens, la dynamite répandus par les fruits, Ceux de Léon, ceux de Navarre, seigneurs de la faim, de la sueur et de la hache, Rois des mines, Seigneurs de labour hommes qui dans les racines, vaillantes comme des racines, vont de la vie à la mort, vont du rien au rien: les gens des mauvaises herbes, veulent vous mettre des jougs, jougs que vous devrez briser sur leur dos cassé. Dans le crépuscule des bœufs l'aurore se lève. Les bœufs meurent dans leurs robes humbles et sentant l'étable: les aigles, les lions et les taureaux meurent dans leur orgueil, et derrière eux, le ciel qui ne se trouble ni s'arrête. L'agonie du bœuf est misérable, Mais celle de l'animal mâle élargit la création tout entière. Si je meurs, que je meure la tête haut levée. Mort et cent fois mort, la bouche contre le chiendent, j'aurai les dents serrées et le menton arrogant. J'attends la mort en chantant car il y a toujours des rossignols qui chantent par-dessus les fusils au cœur des champs des batailles.
Llegó con tres heridas Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida. Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte. Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor.	Venu avec trois blessures Il est arrivé avec trois blessures: celle de l'amour, celle de la mort, celle de la vie,. il est venu ainsi avec ses trois blessures: celle de la vie, celle de l'amour, celle de la mort. J'ai ces trois blessures: celle de la vie, celle de la mort, celle de l'amour.